¿Me querés decir que
escribir el amor es estar loca? No lo imagino, lo siento en grafos. Pasa de mi corazón a mis
manos para garabatearlo en un papel. Sé
que ese hombre que tengo dentro, que se dibuja en la hoja en blanco, existe
allá fuera. Está viviendo su vida a
través de mis palabras. Y cada frase lo acerca a mí. El no lo sabe, pero
vendrá. Como un perro perdido encontrará el camino a casa. Lo llamo sin que lo sepa.
No me digas que no existe, cómo podrías saberlo? Para
el caso, prefiero vivir así, enamorada de él, saberlo lejos y cerca a la vez.
Prefiero eso, eso a estar como vos, amargada y despotricando diciendo que todos
los hombres son iguales. No lo son. No es así. El es diferente. Mi realidad es esta ilusión. Y prefiero esta
linda ilusión a la tuya, que destila veneno y amargura. Si, no me lo digas, ya sé
que tengo 90 años y que es probable que pronto muera. Ya mandé a escribir mi lápida, como si fuera
él. Al menos, si no pudo acompañarme en
vida, lo hará después. Nada más eterno que este amor muerto.
Sol
4/07/2013
No hay comentarios :
Publicar un comentario
Puedes dejar aqui tu comentario